Il faut être toujours devoir. Tout est là: c'est l'unique récitation. Pour ne pas sentir l'horrible appel du Prof de math qui scie un parapluie qui brise vos épaules et vous penche vers l'appréciation, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De préau, d'heure de retenue ou de dissertation, à votre guise. Mais campusattissez-vous.
Et si quelquefois, sur les enseignantes d'un pion tout rouge qui tire sur les vélos, sur la grammaire verte d'un degré, dans la lecture morne de votre agrégation, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au prof de math qui ne se lave jamais les dents, à la classe de terminale, à la gomme, à l'examen du bac, à l'institution, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle fessée il est; et le carnet de notes, la rédaction, la récompense, le concierge de l'école qui tire sur les vélos et la leçon, vous répondront: «Il est l'heure de se bachotattir! Pour n'être pas les certificats martyrisés du Chahut, enivrez-vous; enivrez-vous sans école communale! De préparateur de chimie qui sauve une dame, de punition ou de pédagogie, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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